Onde a campainha não tocou

Uma viagem que afinal nunca sucedeu.

Promessa redentora esquecida da memória.

O tempo passou sem gerir a história.

Ele não se comparava com ninguém conhecido.

Uma mistura de personalidades num fato clássico.

Preto como o escuro do quarto antes da campainha.

Som mágico e trágico.

Ela abriu a porta de olhar sonolento.

Ela não esperava sentir o momento.

E o medo venceu todo o resto.

Manchou o olhar esverdeado com distância.

Marcou o rosto suave com arrogância.

Mascarou o significado das palavras com displicência.

Aconteceu uma vitória do desapego.

Ela sabia que o afecto também ia viajar.

Ele perdeu-se em desculpas sem se explicar.

E a oportunidade passou a silêncio de um segredo.

E assim ficou, oculto sem recordação.

Mas algo continua à procura de explicação. 

O relógio continua a contar.

O tempo hiperboliza os quadros. 

O desarrufo anuncia um arrebatamento.

Ela reabriu a porta de olhar enternecido.

Ela ansiava pelo instante perdido.

E a redenção era momento sentido.

Manchou o olhar esverdeado com lembrança.

Marcou o rosto suave com esperança.

Mascarou o significado das palavras com cobrança.

E a decisão que nunca aconteceu, acontece por acontecer.

Onde o tempo não acaba.

Onde a memória se adapta.

Onde as princesas são rainhas.

Onde as flores são protegidas.

Onde as prendas são recebidas.

Onde as alegrias são vividas.

Onde a campainha tocou.

Onde a porta abriu.

Onde ele apareceu.

Onde o sonho é verdade.

Agora princesa, não abras a porta.

Pensa em tudo como uma afronta.

Porque o medo venceu sempre.

E o passado não alimenta o presente.

Amanhã tudo terá que recomeçar.

E a campainha nunca tocou.

A viagem nunca aconteceu.

O fato preto era algo para odiar!